Di Federico Garcia Lorca
Tratto da nostro lunedì
n. 3 – Libri

Versione di Francesco Scarabicchi
Lascerei in questo libro
tutta la mia anima.
Questo libro che ha visto
con me i paesaggi
e vissuto ore sante.

Che pena per quei libri
che ci colmano le mani
di rose e di stelle
e lentamente vanno!

Che tristezza profonda
guardare le tavole
di dolori e pene
che un cuore ha in sé.

Veder passare gli spettri
di vite che scompaiono,
vedere l’uomo nudo
in Pegaso senza ali,

vedere la vita e la morte,
la sintesi del mondo,
che negli spazi profondi
si guardano e si abbracciano.

Un libro di poesie
è l’autunno morto:
i versi son le foglie
nere sulla terra bianca,

e la voce che li legge
è il soffio del vento
che li porta nell’amma
-interiori distanze-.

Il poeta è un albero
con frutti di tristezza
e foglie secche
per piangere ciò che ama.

Il poeta è il sensale
della Natura
che dice la sua grandezza
con le parole.

Il poeta comprende
tutto l’incomprensibile,
e le cose che si odiano,
lui, le chiama amiche.

Sa che i sentieri
sono tutti impossibili,
e per questo la notte
li cammina con calma.

Nei libri di versi,
fra rose di sangue
van passando le tristi
ed eterne carovane

che lasciano il poeta,
quando piange la sera,
assediato e vinto
dai suoi stessi fantasmi.

Poesia è amarezza,
miele celeste che nasce
da un favo invisibile
che fabbricano le anime.

Poesia è l’impossibile
reso possibile. Arpa
che invece delle corde
ha cuori e fiamme.

Poesia è la vita
che attraversiamo nell’ansia
attendendo chi guida
senza rotta la nostra barca.

Libri dolci di versi
sono gli astri che vanno
nel silenzio muto
verso il regno del Nulla,

scrivendo nel cielo
le sue strofe d’argento.

Oh che pene profonde
e mai consolate,
le voci dolorose
che i poeti cantano

Lascerei in questo libro
tutta la mia anima…

Dejaría en este libro
toda mi alma.
Este libro que ha visto
conmigo los paisajes

y vivido horas santas.
¡Qué pena de los libros
que nos llenan las manos
de rosas y de estrellas
y lentamente pasan! 

¡Qué tristeza tan honda
es mirar los retablos
de dolores y penas
que un corazón levanta! 

Ver pasar los espectros
de vidas que se borran,
ver al hombre desnudo
en Pegaso sin alas, 

ver la vida y la muerte,
la síntesis del mundo,
que en espacios profundos
se miran y se abrazan.
Un libro de poesías
es el otoño muerto:
los versos son las hojas

negras en tierras blancas,
y la voz que los lee
es el soplo del viento
que les hunde en los pechos
-entrañables distancias-. 

El poeta es un árbol
con frutos de tristeza
y con hojas marchitas
de llorar lo que ama. 

El poeta es el médium
de la Naturaleza
que explica su grandeza
por medio de palabras. 

El poeta comprende
todo lo incomprensible,
y a cosas que se odian,
él, amigas las llama. 

Sabe que los senderos
son todos imposibles,
y por eso de noche
va por ellos en calma. 

En los libros de versos,
entre rosas de sangre,
van pasando las tristes
y eternas caravanas 

que hicieron al poeta
cuando llora en las tardes,
rodeado y ceñido
por sus propios fantasmas. 

Poesía es amargura,
miel celeste que mana
de un panal invisible
que fabrican las almas. 

Poesía es lo imposible
hecho posible.
que tiene en vez de cuerdas
corazones y llamas. 

Poesía es la vida
que cruzamos con ansia
esperando al que lleva
sin rumbo nuestra barca. 

Libros dulces de versos
son los astros que pasan
por el silencio mudo
al reino de la Nada,
escribiendo en el cielo
sus estrofas de plata. 

¡Oh, qué penas tan hondas
y nunca remediadas,
las voces dolorosas
que los poetas cantan! 

Dejaría en el libro
este toda mi alma… 

 

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