nostro lunedì n.10 - luoghi
Acruto Vitali
con Osvaldo Licini
Quando il vespro adunò l’ombre ed il cielo
fu come il grande specchio della sera,
io vidi profilarsi la chimera
nel colore del tuo pallido velo.
La forma della sera
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Approdo a Recanati
nostro lunedì n.9 - marche
Adrián N. Bravi
con Marzia Lucchetti
Era un sabato mattina, mi ricordo bene, e c’era pure il sole; da un lato vedevo i monti, foderati appena da un velo di foschia, dall’altro il mare. Cominciava l’estate e io sudavo da tutte le parti.
Mi ero lasciato l’inverno argentino alle spalle con una maglia e una giacca che ora portavo addosso, perché uno non ci crede mai che dall’altro lato del mondo possa accoglierti, come un miracolo, una temperatura sopra i trenta. Ma mi andava bene tutto, anche se a Recanati quel sabato c’era il mercato e i bancarellari sbraitavano e io non capivo una parola. Continua a leggere
Tre poesie con il mare e Pietà per il Pianeta
nostro lunedì n.8 - elementi
Tre poesie con il mare
Emily Dickinson
nella versione di Damiano Abeni
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Il mio Fiume scorre a te –
Mare Celeste! Accoglierai me?
Il mio Fiume attende responso –
Oh Mare – guarda benigno –
Ti recherò Torrenti
da recessi lucenti –
Su – Mare – Prendi Me!
In forma di parole
nostro lunedì n.7 - pensare
Colloquio con Gianni Scalia, Bologna, maggio 2006
“La filosofia ha la sua origine dall’amore e solo da questo. Il suo nome lo attesta “Philosophia”: amore della saggezza.
Come si deve intendere? L’accezione più ricorrente – bisogna ricercare la saggezza che non si possiede ancora – non conclude che a una banalità, un turismo. Ma essa di fatto ne maschera un’altra più radicale: la filosofia si definisce come “amore della saggezza” perché deve di fatto cominciare per amore, prima di pretendere di sapere.
Per giungere a comprendere, bisogna prima desiderare, detto altrimenti, stupirsi di non comprendere (e questo stupore anche offre un inizio alla saggezza), o ancora, soffrire di non comprendere, oppure, temere di non comprendere (e questo timore, ancora, apre alla saggezza). Continua a leggere
Ritorno a Casarsa
nostro lunedì n.6 - viaggi
Gianni D’elia
– Qui, Pasolini è cominciato da poco…
Diceva così la tassista, guidando la sua Mercedes fino al cimitero.
Fuggivo da una rissa verbale, da un giudizio cattivo sul mio fare, un invito di qualcuno che, amico, ma brutale, aveva risposto alla domanda sul mio libro:
– Il peggiore che hai scritto. Insistendo, poi, e credendo di scusarsi: – Non è un libro estetico.
Estetico? Come si dice: – Non rientra nel mio gusto del bello.
Filava la tassista, intanto, lungo la striscia del paese di Casarsa, con la casa del poeta, a sinistra, là, senza nessuna targa, d’un rosa rossiccio o cosa, due vetrine al pianoterra, vuota, dentro.
– Ci fanno un po’ di mostre…
Invece di andare a scuola a parlare della mia poesia ai vivi, andavo a ritrovare il poeta più poeta, il morto più vivo che conosca, dopo Giacomo Leopardi.
Il sole, tra le nuvole, più alto, come in Friuli mi sono sempre parse, accendeva una scena da dopo temporale, tra vigne e casette geometrili, ville e villette col giardino, cortili nuovo di hotel, o cancelli, con dietro vecchie corti, acacie, pioppi, qualche misera catapecchia contadina disabitata. Continua a leggere
Sui gradini del mondo
Un’epigrafe.
“Guarda la notte che non si dirada
sui gradini del mondo, tu che siedi
dove più forte è il vento di ogni strada:
questo il presente della storia, il lutto
reso ai dove del niente, la contrada
di passi che si perdono, il delitto
nel silenzio dei nomi quando avara
è la virtù del sogno che condanna
gli uomini al loro nulla, a una memoria
di volti senza voce, a un’ombra bianca;
altro non chiedi, nella luce che tocca
la morte che non vedi e che ti affianca,
se la pietà, nel freddo, non ti parla,
se vivere è soltanto quel che devi.”
Francesco Scarabicchi,
da Il cancello, peQuod, 2001
Sbarco ad Ancona
nostro lunedì n.5 - città
Sandro Penna
Dalla nube di polvere di carbone
mi saluta un sorriso tutto bianco.
Ma l’angelo di legno della barca
guarda gli orinatoi tristi e odorosi
improvvisati agli angoli – rivali
o amici cari ai cocomeri rossi.
Amici miei gli orinatoi… Ma io
non tendo forse al monte dove trovo
– lontano il mare e l’odore perverso –
l’adolescente odoroso di fichi?
scarica il pdf del brano cliccando su questo link
Sbarco ad Ancona
La febbre e il chiaro giorno
Tutto il tempo del tempo non è niente,
età che si dissolvono, declini,
luci che vanno dov’è sempre sera,
anime abbandonate dalle cose,
sedili da levante, tende, vele,
libri tradotti in polvere, missive
e tu che non ritorni e non dai avvisi,
non replichi quel verso, non consigli,
non agiti nell’aria il fiore rosso,
non scendi più dai treni, non concili
la febbre e il chiaro giorno,
il destino di un piatto che s’infrange
e il piccolo deserto di una sedia.
Francesco Scarabicchi,
da Il cancello, peQuod, 2001
Carcere demolito
nostro lunedì n.4 - Scataglini
1
Come colpi d’aceta
sprofóndane tre mure
framezo ortighe scure
de sopra la breceta;
‘na fascia de cemento
d’indove el filspinato
se driza intorcinato
ie fa da sbaramento
e ‘n cancelo de legno
con lucheto e catena
(el verdeto e la pena
che se delma a congegno).
Co’ la demolizió
esta chioga quadrata
sortì come schiodata
da ‘na maledizió
de sbare e schiavardà,
d’aria fissa e de ronde,
de ore fate imonde
da la catività.
O raza de Caì,
adigatora al chiuso,
vedevi alzando el muso
le sòle ai secondì.
Gli occhiali
Ora tutto è compiuto
al muro bianco
di piazzetta Sant’Anna
e basta poco
per condurti alla soglia.
Limpida nella luce,
ascolta ciò che resta:
lo scialle e quegli occhiali
accanto alla specchiera,
i tuoi che ora non sanno
per quali occhi guardare.